Elementale, Yoko. Anni orsono, ai tempi della mia permanenza bergamasca, all’alba del 2007 andai alla mostra di Yoko Ono al GAMEC in Città Alta. Fu inaugurata il 27 gennaio, in occasione del Giorno della Memoria. Tre installazioni per questa personale: We’re All Water (2006), l’inedita Mother Earth, la versione rinnovata
Scende ruzzolando. Avrà avuto una quindicina d’anni più di me, e soprattutto la sbalorditiva capacità di prodursi velocemente dei cannoni cilindrici tipo sigari stellari. Li usava in combinato disposto con la musica – adeguatamente selezionata, centellinata foglia dopo foglia – come tappeti volanti per i suoi viaggioni. Ricordo che metteva
Afrore e scogliere. Stipato in una massa alitante nella metro di Napoli, tra annoiati capi chini sulle luci chiare, rileggevo Marco Aurelio, libro secondo, quinto paragrafo: Ad ogni istante pensa con fermezza a compiere ciò che hai per le mani con serietà scrupolosa e non fittizia, con amore, con libertà,
Lucio caro, carissimo. Caro lo sei davvero, e tanto. Non per i libri che ti ho dedicato. Sei caro per la presenza. Proprio tu, che dell’assenza sei stato maestro. Niente palco, interviste al minimo sindacale, fino alla completa privazione di te. L’artista non esiste. Un musicista che lavorò con te
Premio Nobel a Mogol. Premio copertina sbagliata: Paris Milonga di Paolo Conte. Premio Bruttezza per le peggiori copertine: gli Scorpions. Premio della Critica: White Album. Premio Prepotenza: la mucca decontestualizzata di Atom Heart Mother. Stefano Causa ha inanellato una serie di considerazioni affilate, a volte destabilizzanti, figlie di un immaginario
Ognuno ha il suo White Album. Bianco candido lucente di nuova veste e ripartenza. Scrivi il tuo nome su qualcosa che vale.
Chiocciole di morbidezza. Alla fine di una giornata di incastri senza posa, un disco che ha il respiro di un’onda e la carezza di un ritorno. Amo l’elettronica pulsante targata Ashra, in particolare Four Guitars. Anche per il titolo, che riporta alla mente Four Sticks dei Led Zeppelin: lì bacchette
Questione di fame. Anzi di pancia. C’è una linea sottile che parte dalla fame del blues, attraversa Totò e arriva a Battisti. È da quell’ululato antico, rabbioso e famelico che arriva l’urgenza della motivazione artistica. Un paio di giorni fa, nella giornata del Compleanno del Principe, con Elena Alessandra Anticoli
Aò, e qua stanno a scopà! Me lo ricordo ancora Alberto Radius quando stoppò Dio mio no nel pieno del sound erotico e delle urla di Lucio, esclamando: “Volevi sapè perchè fu censurata? Ecco qua, chi ascoltava diceva: Aò, e qua stanno a scopà!“. Fu una lunga e memorabile giornata
Il fuoco si cura. Come la scrittura, la disciplina, la sorellanza. Nel ventre del camino c’è un equilibrio delicato: incastro di legna che il movimento rianima – non c’è cambiamento senza frizione; un soffio troppo forte potrebbe spegnere la fiamma, uno troppo flebile non ravvivarla dalle braci. Come l’amore, ripetizione